16. — Il est des mains rouillées sans nombre,

Il est des mains rouillées sans nombre, — ondes, ombres, fumées — qui sarclent et marcottent dans un buisson de framboisiers envahi d’herbes à hauteur de géant d’où ne sortent que des oiseaux aveugles. Que récolteront-elles, une fois lasses ? Qu’y aura-t-il entre leurs doigts de vent ? des molles baies noires à force d’être rouges sont déjà devenues d’innombrables champignons au bord de ce fleuve sans piroguiers pour embarquer tous ces paniers de fruits nocturnes.