27. — Sœurs du silence en la tristesse,

Sœurs du silence en la tristesse, les fleurs qui n’ont que leur beauté et leur solitude, les fleurs — morceaux du cœur terrien palpitant à l’unisson des nids — dorment-elles ici, font-elles des rêves sur la fin de leur destinée ? Les doigts qui ne voulaient d’elles que leur jeunesse, les doigts se sont tous joints dans la chaude blancheur des draps — sauf les miens qui sont si frêles et qui savent tant choyer les choses délicates. Mes lèvres aussi frôlent les fleurs, les fleurs devenues plus mystérieuses, et plus belles, et brusquement hardies. Et j’entends, mêlées à la respiration des herbes, leurs dernières confidences. Ah ! comme elles seraient douloureuses sans ces parfums pacifiques, Seigneur, qui s’évadent avec leur vie !