A son propre piège

Je vis à l’étroit Entre mes yeux mes voix Il n’est pas de visage que j’évoque Sans me prendre à parti Je suis sourd Aux bruits d’abeilles des départs A celui à celle qui m’appellent D’un bout à l’autre de ma vie Ils sont dressés sur le premier matin Déjà jouent leurs visages Les pétales fermés de leurs mains Tout cela leur échappe Sans que rien ne leur manque.