Ambition

Mon Dieu ! suis-je un poète, et serai-je plus tard Un de ces écrivains qu’on admire et qu’on aime, Sur qui le monde entier tient fixé son regard, Immortel créateur d’un immortel poème ? Dante ! Arouet ! Gœthe ! Victor Hugo ! Ronsard ! Serai-je comme vous idolâtré moi-même ? Un peuple ivre de joie, enthousiasmé, hagard, Va-t-il ceindre mon front d’un flamboyant diadème ? Non. Cela ne se peut. Pour toute ambition, Je voudrais seulement qu’un jour mes poésies, Dans un in-trente-deux, en fine impression, O suprême bonheur ! — soient aimées et chéries Par quelque jeune fille au sourire charmant, Qui me lise en cachette et m’embrasse en pleurant.