Bouquet

Pauvres fleurs d’un bouquet de fête, Votre fraîcheur, que peu d’instants Effaceront, semble mal faite Pour promettre d’aimer longtemps ! Peut-on, sans ironie amère, Engager l’avenir lointain, Quand on est la rose éphémère Ou le liseron d’un matin ? Mais dites à la bien-aimée, Fleurs frêles aux tendres couleurs, Que votre beauté parfumée Revit sans cesse en d’autres fleurs ; Et qu’en sa durée infinie L’amour n’a pas, grâces au ciel, La stupide monotonie D’un bouquet artificiel ! Dites-lui que, tels vos calices S’ouvrent l’un après l’autre en mai, Telles se suivent les délices Qu’elle éveille en mon cœur charmé ; Qu’en moi d’amoureuses pensées Sous son regard naîtront soudain, Plus tendres et plus nuancées Que les liserons du jardin ; Et qu’ainsi que se renouvelle Un rosier, blanc, pourpre et vermeil, Mon amour fleurira pour elle, Toujours vivant, jamais pareil.