Boutade

Éloignons-nous de la cité, Au balayeur elle est livrée. N’entrons pas chez notre adorée, Le coiffeur refait sa beauté. Enfin, l’une et l’autre est parée : Quel éclat ! quelle majesté ! C’est à déposer à l’entrée Ses sabots et sa privauté. Parlez-moi du hameau sauvage Où l’averse qui suit l’orage Est le seul balai du chemin, Où Jeanne, en sa fraîcheur rustique, Sent bon sans parfum cosmétique Et rougit d’amour sans carmin.