Canal

Ombres mi-closes crochetées à la dormance des heures. Petite coulée de chemins juste à l'entraille de la langue te balancera en plein couloir du choeur . Paupières blanches sur tableaux d'images. Partance des roses, échardes aux rivages, Toucher d'autres remparts. Les prendre vides Les rendre creux et dans le dernier mirage bien y loger sa gueule. Partir, mais aux feuilles des branches. Trousseau d'images pendu au porte marteau des heures. Détacher les mots. Arracher. Plier. Lier. S'en charger fagoter ses orphelins de lumière avec quelques parfums à peine et les jeter à la brutalité du canal.