Complainte du fataliste

Les jours seront meilleurs au temps de l'avenir, Se reposant bien moins sur nos frêles épaules; faisons semblant de croire à l'année à bénir, Au ciel plus clair, à de bien meilleurs rôles. L'amour et l'amitié chanteront leur chanson, Nous enlevant ainsi toutes nos lourdes peines Mais le bonheur, hélas, ne fait pas sa moisson Au pays des aigreurs, des guerres et des haines. Le temps sera vaincu, brisé par l'être humain Et de l'or coulera des brillantes fontaines Pourtant l'on a beau faire, en serrant chaque main, Mesdames les douleurs chantent leurs prétentaines. Supportons cette vie où court toujours le mal Avec ses cahiers noirs, d’interminables listes! Prenons tout ce qui vient un peu comme normal Et soyons fatalistes!