Crépuscule

C’est un jour dont le soir a la beauté d’un songe, Tant l’air que l’on respire est pur en ces beaux lieux ; Et, sous le doigt levé du Temps silencieux, La lumière s’attarde et l’heure se prolonge… Gardes-en longuement la mémoire en tes yeux. Si la source a la voix de sa Nymphe limpide, Le frêne sous l’écorce étire son Sylvain : Un lent souffle palpite au feuillage incertain ; Le ruisseau qui s’esquive est comme un pas rapide, Et, nocturne, le bois va s’éveiller divin ! Mais nous, nous n’avons pas en cette nuit mortelle Qui déjà nous entoure et qui rampe à nos pieds De fontaine éloquente et de dieux forestiers ; Nous avons peur de l’ombre, et nous redoutons d’elle L’impassible sommeil qui nous prend tout entiers. La Course