Dans la cendre de ces yeux

La forme de ces yeux trace, sur le rivage, un étrange passage vers un lieu où s'adresse son visage. Profonde, contre son front, en la lecture d'autres cieux, Demoiselle, en son silence, songe. Posée sur la branche d'un cil , Du bout de son bois dans le matin des jours , elle tresse, à travers chants l'émerveille d'un pays sage. Seule, elle ne se noue à aucun nom. Sans cesse , elle déroute les fils du désamour, et accroche dans les arbres de solaires contours et de possibles desseins qui mèneront toutes ses vies vers sa route. Demoiselle décore, hors de ses nuits, des espaces bien infinis. Se pourrait il que l'ombre d'un visage porte la lumière sur le message ? Puisque c'est dans la forme de ses yeux qu'elle écrit tout ce que qu'elle n'aura, encore, jamais dit.