Farandole des Pauv’s ’tits Fan-fans morts

(Ronde parlée) Nous, on est les pauv’s tits fan-fans, les p’tits flaupés, les p’tits foutus à qui qu’on flanqu’ sur le tutu : les ceuss’ qu’on cuit, les ceuss’ qu’on bat, les p’tits bibis, les p’tits bonshommes, qu’a pas d’bécots ni d’suc’s de pomme, mais qu’a l’jus d’triqu’ pour sirop d’gomme et qui pass’nt de beigne à tabac. Les p’tits vannés, les p’tits vaneaux qui flageol’nt su’ leurs tit’s échâsses et d’qui on jambonn’ dur les châsses : les p’tits salauds, les p’tit’s vermines, les p’tits sans cœur, les p’tits sans-Dieu, les chie-partout, les pisse-au-pieu qu’il faut ben que l’on esstermine. Nous, on n’est pas des p’tits fifis, des p’tits choyés, des p’tits bouffis qui n’font pipi qu’dans d’la dentelle, dans d’la soye ou dans du velours et sur qui veill’nt deux sentinelles : Maam’ la Mort et M’sieu l’Amour. Nous, on nous truff’ tell’ment la peau et not’ tit’ viande est si meurtrie qu’alle en a les tons du grapeau, les Trois Couleurs de not’ Patrie... Qué veine y z’ont les z’Avortés ! Nous, quand on peut pus résister, on va les retrouver sous terre ousqu’on donne à bouffer aux vers. Morts ou vivants c’est h’un mystère, on est toujours asticotés ! Nous, pauv’s tits fan-fans d’assassins, on s’ra jamais les fantassins qui farfouillent dans les boïaux ou les tiroirs des Maternelles ousqu’y a des porichinelles ! Car, ainsi font, font, font les petites baïonnettes quand y a Grève ou Insurrection, car ainsi font, font, font deux p’tits trous…. et pis s’en vont. Nous n’irons pas au Bois, non pus aux bois d’Justice... au bois tortu, nous n’irons pas à la Roquette ! Et zon zon zon... pour rien au monde, et zon zon zon, pipi nous f’sons et barytonnons d’la mouquette su’ la Misère et les Prisons. Nous, pauv’s tits fan-fans, p’tits fantômes ! Nous irions ben en Paladis si gn’en avait z’un pour les Mômes ; Eh ! là, yousqu’il est le royaume des bonn’s Nounous à gros tétons qui nous bis’ront et dorlott’ront ? Car « P’tit Jésus » y n’en faut pus, lui et son pat’lin transparent ousqu’on r’trouv’rait nos bons parents, (On am’rait mieux r’venir d’son ciel dans h’eun’ couveuse artificielle !) Gn’y en a qui dis’nt que l’Monde, un jour, y s’ra comme un grand squar’ d’Amour, et qu’les Homm’s qui vivront dedans s’ront d’grands Fan-fans, des p’tits Fan-fans, des gros, des beaux, des noirs, des blancs. Chouatt’ ! Car sans çà les p’tits pleins-d’-giffes pourraient ben la faire à la r’biffe ; quoique après tout, on s’en-j’-m’en-fous pisqu’on sait ben qu’un temps viendra où qu’Maam’ la Mort all’ mêm’ mourra et qu’pus personne y souffrira ! Mais en guettant c’te bonn’ nouvelle sautez, dansez, nos p’tit’s cervelles ; giclez, jutez, nos p’tits citrons. Aign’donc, cognez ! On s’fout d’la Vie et d’la Famill’ qui nous étrille, et on s’en fout d’la République et des Électeurs alcooliques qui sont nos dâbs et nos darons. Nous, on est les pauv’s tits fan-fans, les p’tits flaupés, les p’tits fourbus, les p’tits fou-fous, les p’tits fantômes, qui z’ont soupé du méquier d’môme qui n’en r’vienn’nt pas... et r’viendront plus.