Gout du Bec

Petit port chinois ou je jouais enfant Sur un ciel azuréen serein de fin d'été les drapeaux multicolores flottent au vent. Les rayons du soleil réchauffent la Bruyère pendant que la marée recouvre les pavés et envahie les pontons de bois fatigués, recouverts et habillés de lichens orangés. Les bateaux se frottent et grincent lentement, au gré de la houle, leur envie de revoir l'océan. Les berges sauvages sont devenues muettes. Les épaves flamboyantes et démembrées qui évoquaient les histoires de pèches passées ont disparues, au ciel chantent les mouettes. Apprivoisé, tout est presque aux normes. On a préféré à la poésie du lieu, la forme. Un parc ou s'alignent camping-cars ideux, au loin les pâles éoliennes brassent de l'air Décidément, ici, ce soir, je me sens vieux.