Il en est des gens

Il en est des gens comme des pieuvres. S'accrochant à nous comme bouée de sauvetage, ne nous laissant ni répit, ni repos. Ne savent pas faire, ne savent pas dire, mais s'accrochent à nous comme misère sur le pauvre monde. ne savent que gronder, comme tonnerre en été, comme enfant affolé. Ils nous prennent votre vie, nos années, ces années que nous voyons passer sans rien dire, accrochés à nous, ils empêchent tout mouvement, toute révolte. Nous crions, ils ne nous entendent pas, nous hurlons, ils hurlent plus fort encore. Quoi que nous fassions, leurs tentacules, sans nombre, nous serrent de plus en plus fort. ne savent que gémir, contre tout, qu'on ne les aime pas assez, qu'ils ne savent pas mais que nous, nous savons et nous pouvons, toujours faire à leur place. Ils ont leur regard tourné uniquement vers eux-mêmes, ne sachant pas aimer, tout leur est dû et de "jamais assez" ne sont jamais rassasiés Alors, nous prenons la fuite, mais ils nous rattrapent et avec leur air malheureux, nous prenons pitié et.... ils en des gens