Je suis mort au bord de la grève

VII. Je suis mort au bord de la grève   D’un pays dont je fus roi : Las moi ! qu’ai-je trompé le rêve   Des blancs guerriers de la foi ? Leurs trompettes d’or dans l’automne   Tonnent, et leurs cris de deuil Vibrent dans le vent monotone   Qui souffle sur mon cercueil. Dans ma main se rouille l’épée   Qui flamba sur maints combats Quand les chantres de l’épopée   Suivaient l’éclair de mes pas. Tout est fini. La Renommée   Ne sacrera plus ce front Des fraîches palmes d’Idumée   Qui sauvent de tout affront. Et les vierges qui par les routes   Semaient sous mon char des lys, Je crois qu’elles vont s’enfuir toutes,   Riant des jours de jadis. Pourquoi pleurer les infidèles   En mon éternel sommeil ? Je sais que quand les hirondelles   Voleront vers le soleil, Tu viendras, ô Reine du rêve,   De l’hiver des mers du Nord, Ravir mon âme vers la grève   Où tout souvenir s’endort.