L’Année…

L’année était du temps des souvenirs, Le mois était de la lune des roses, Les cœurs étaient de ceux qu’un rien console. Près de la mer, des chants doux à mourir, Dans le crépuscule aux paupières closes ; Et puis, que sais-je ? Tambourins, paroles. Cris de danse qui ne devaient finir, Touchant désir adolescent qui n’ose Et meurt en finale de barcarolle. — T’en souvient-il, souvient-il, Souvenir ? Au mois vague de la lune des roses. Mais rien n’est resté de ce qui console. Est-ce pour dormir, est-ce pour mourir Que sur mes genoux ta tête repose Avec la langueur de ses roses folles ? L’ombre descend, la lune va mûrir. La vie est riche de si douces choses, Pleurs pour les yeux, rosée pour les corolles. Oui, vivre est presque aussi doux que dormir… Poisons tièdes pris à petites doses Et poèmes pleins de charmants symboles. Ô passé ! pourquoi fallut-il mourir ? Ô présent ! pourquoi ces heures moroses, Bouffon qui prends au sérieux ton rôle ! — L’année était du temps des souvenirs, Le mois était de la lune des roses, Les cœurs étaient de ceux qu’un rien console. Mais tôt ou tard cela devait finir De la très vieille fin de toutes choses Et ce n’est ni triste, vraiment, ni drôle. Des os vont jaunir d’abord, puis verdir Dans le froid moisi des ténèbres closes, — Fin des actes et fin des paraboles. Et le reste ne vaut pas une obole.