La bougie

Les idées noires qui te sortent des poches. Qui tombent et se flétrissent, quelques scories à ces fenêtres peintes de nuit. Des idées comme petites lettres mortes. glose catastrophe boule d'angoisse séchée à tes semelles laissées à ce plancher entre ses lames tu te dépenses à ces silences plein l'escalier. Cadavres gisant sur un blanc de bataille. A qui s'attendre sous la pluie ? Un peu endormie tu écris. Tes doigts de dessous laine prennent la lumière en compagnie un billet pour entendre une histoire a la fenêtre tu te voyais changer la couleur de la nuit. Tourner les pages, prendre une image entre nuages tu vois passer une folie contre un sommeil la poser à ton réveil et comprendre la pluie. Tourner les pages à contre sens de la nuit Une pensées douce qui te tire par une manche et de l'autre lessive d'autres dimanches par le sourire il te vient des envies de compagnie. Plus de poches, plus de bottes, Plus de bruit de roche dans la tête Juste un billet au bord des cieux. boire une l'histoire , vivre des jours à toutes les pages comme on recèle l'amour Juste tes doigts de dessous laine, qui porte à mon étage cette petite flamme de compagnie.