La nuit, dans un pays de fleurs

XIII. La nuit, dans un pays de fleurs Tristes comme tes yeux, ô Bonne, J’ai tressé pour toi la couronne  Mystique des sept douleurs. Ci l’amarante et l’anémone, Le souci, la rose et l’iris, Avec l’asphodèle et le lis  Des urnes d’or de l’automne. Mon âme, qui se sent mourir, Comme la lune, en leurs corolles, Ne sait plus le sens des paroles  Dont tu voulus l’attendrir. Aux eaux oublieuses du fleuve Qui coule vers la mer sans nom, Il faudra, le voudrais-je ou non,  Qu’un soir d’effroi je m’abreuve. Voici ces fleurs des anciens cieux : J’en vais cueillir d’autres, ô Bonne, Dans des pays d’ombre où l’automne  Est triste comme tes yeux.