La Provence

La mer bleue au delà des sables immobiles ; Un ciel qui peint avec de brûlantes couleurs ; Des filles aux cils bruns, comme de fortes fleurs Dressant leur corps nerveux, belles d’être nubiles ; De fiers aspects, malgré les feuillages débiles Des oliviers frileux aux bleuâtres pâleurs, — Ô Provence ! pays des gais conteurs habiles, Ton grand soleil n’a pas essuyé tous les pleurs. Dans la lande salée où les genêts jaunissent, Fleurs sauvages aussi, les poètes fleurissent Et distillent leur micl par un instinct savant : Ciel exquis et nouveau, plein de saveurs amères, Dont le bouquet natif se parfume souvent Aux vieux airs, vieux et doux, que chantent nos grand’mères.