La vigne

La nuit enveloppait de sa treille chacun de vos mots lorsque votre voix déposait son miel sur ma peau. La larme d'une terre en sommeil invitait à vos lèvres le pourpre croquant d'un couchant de merveille. Dans le sarment de ce rêve se gravait l'empreinte d'une ligne où toute vigne devait refuser son repos. De ce cristal coulait une étrange musique qui annonçait cette ivresse que vous dessiniez de vos mains. La chaleur de ce vin reçut de votre souffle tout son parfum.