Le bonheur

Le bonheur, ce n’est point aimer, puisque l’on pleure. Le bonheur, ce n’est point savoir : on ne sait rien. Est-ce vivre ? La vie est-elle un si grand bien ? Est-ce mourir ? La mort n’est-elle pas un leurre ? Ce n’est point se blesser à nos amours d’une heure, Ni, sans ailes, tenter l’essor aérien. Ce n’est pas habiter la terre, et l’on peut bien Ne pas croire qu’une autre étoile soit meilleure. — Faible cœur, sais-tu bien, avant de blasphémer, Ce qu’ouvre le tombeau qui vient de se fermer ; Et que, tant qu’en nos yeux la lumière demeure, Le bonheur, c’est marcher libre dans le devoir ; C’est s’élever sans fin vers l’infini savoir. Le bonheur, c’est aimer aussi, puisque l’on pleure.