Le champ des notes

L'instant posa son pied sur le muret des heures. Il contemplait le printemps de son œuvre. En ce jardin, il s'échappa de ses lèvres un nuage de fleurs qui lentement de ses notes, allait offrir toutes leurs courbes aux allées profondes des odeurs. L'étoffe de cette blouse épousait si parfaitement le chant de ces couleurs qu'on percevait, sur l'instant, la main de ce peintre venu déposer là, la dernière touche à son bonheur.