Le Chien du Louvre

Passant, que ton front se découvre : Là, plus d’un brave est endormi. Des fleurs pour le martyr du Louvre ! Un peu de pain pour son ami ! C’était le jour de la bataille : Il s’élança sous la mitraille ;  Son chien suivit. Le plomb tous deux vint les atteindre ; Est-ce le maître qu’il faut plaindre ?  Le chien survit. Morne, vers le brave il se penche, L’appelle, et, de sa tête blanche  Le caressant, Sur le corps de son frère d’armes Laisse couler ses grosses larmes  Avec son sang. Des morts voici le char qui roule ; Le chien, respecté par la foule,  A pris son rang, L’œil abattu, l’oreille basse, En tête du convoi qui passe,  Comme un parent. Au bord de la fosse avec peine, Blessé de juillet, il se traîne  Tout en boitant ; Et la gloire y jette son maître, Sans le nommer, sans le connaître ;  Ils étaient tant ! Gardien du tertre funéraire, Nul plaisir ne le peut distraire  De son ennui ; Et fuyant la main qui l’attire, Avec tristesse il semble dire :  « Ce n’est pas lui. » Quand sur ces touffes d’immortelles Brillent d’humides étincelles  Au point du jour, Son œil se ranime, il se dresse, Pour que son maître le caresse  A son retour. Au vent des nuits, quand la couronne Sur la croix du tombeau frissonne,  Perdant l’espoir, Il veut que son maître l’entende ; Il gronde, il pleure, et lui demande  L’adieu du soir. Si la neige, avec violence, De ses flocons couvre en silence  Le lit de mort, Il pousse un cri lugubre et tendre, Et s’y couche pour le défendre  Des vents du nord. Avant de fermer la paupière, Il fait, pour relever la pierre,  Un vain effort. Puis il se dit comme la veille :  « Il m’appellera s’il s’éveille. »  Puis il s’endort. La nuit, il rêve barricade : Son maître est sous la fusillade  Couvert de sang ; Il l’entend qui siffle dans l’ombre, Se lève et saute après son ombre  En gémissant. C’est là qu’il attend d’heure en heure, Qu’il aime, qu’il souffre, qu’il pleure,  Et qu’il mourra. Quel fut son nom ? C’est un mystère : Jamais la voix qui lui fut chère  Ne le dira. Passant, que ton front se découvre : Là plus d’un brave est endormi. Des fleurs pour le martyr du Louvre ! Un peu de pain pour son ami.