Le maître mot

Je ne comprends pas un traître mot pas un seul ou alors le seul qu'il nous reste. Je ne comprends pas un traître mot de ce que nous faisons. Nous ne sommes plus en guerre. C'est ce que nous disons . Nous ne sommes pas en guerre voyons. Voyons alors qui ils sont. Qui sont ces gisants couchés dans les squares , devant les gares, qui sont ces femmes qui traînent le ballot de leur ventre sur des cartons, qui sont ces herbes humaines qui courent sur la grève de Calais jusqu'au Havre, qui sont ces mendiants de la rame, à qui sont ces yeux en soupire -rail, ces ombres de terrain vague, à qui sont les mains de nos vergers et de nos plonges, qui astique les étages de la nuit de nos bureaux, à qui sont ces gosses qui lavent- glacent les nationales? Je ne comprends pas un traire mot de ce que disons. Ou alors seulement le silence de ceux que nous méprisons. La guerre se traîne dans nos rues. Elle nous inonde elle nous submerge. Nous nous sommes pas en guerre mais partout nous la faisons. Je ne comprends pas un traître mot. Le mot qui accuse, qui montre, qui refuse, qui rejette De ce mot là, tous, ici, tous, nous en mourrons. Ou alors je ne comprends plus aucun mot. Ce n'est pas la misère c'est la guerre. Voilà ce mot. Plus de toit, plus de terre, plus de nom, Voilà la seule raison. Non, nous sommes pas en guerre entre nous ... il faut bien que nous nous le disions... Puisque nous nous ne voulons pas voir le corps de ces guerres qu'ailleurs nous menons. Je ne comprends pas un traître mot pas un seul ou alors le seul qu'il nous ayons. Ce mot qui ne dit pas son nom ce mot que nous semons. Un fichu mot qui vient à nos fenêtres comme une mer en sanglots. Je ne comprends pas ce traître mot qui a fait de ceux que nous taisons la question des crimes qu'ailleurs nous protégeons.