Le poète

Le poète s'en va dans le champs ; il admire, Il adore ; il écoute en lui-même une lyre ; Et le voyant venir, les fleurs, toutes les fleurs, Celles qui des rubis font pâlir les couleurs , Celles qui des paons même éclipseraient les queues, Les petites fleurs d'or, les petites fleures bleues, Prennent, pour l'accueillir agitant leurs bouquets, De petits airs penchés ou de grands airs coquets, Et familièrement, car cela sied aux belles.