Le vent

Venu du fond de l'horizon Il est souvent fruit de la morte saison A pleins poumons comme un fou hurlant Il file à travers les forêts noires comme une nuée de chats-huant Renversant tel un damné surgit de l'enfer Les vieilles croix rouillées des cimetières Soulevant la brindille, la poussière Couvrant de nuages froids le soleil et sa lumière Le vent ! enfant des tourments et de la dévastation Épuise son souffle en semant derrière lui la désolation Puis, disparaît au fond de l'horizon Là, où naît la morte saison. 17 Février 2015