L'écorce

L'écorce se souvient elle se souvient-elle d'un bruit ancien, du premier bruit de cette déchirure de peau ? L'écorce sait elle que se bruit est gravé sur son dos ? Une dentelure, quelques accros, une écriture. L'écorce se souvient-elle que c'est le temps et la poussée de sa sève qui lui a ouvert la chair ? L'écorce se souvient elle que pour grandir et tendre vers le ciel il a fallu s'élargir pousser, avoir le tronc plein et gros un tronc bien large à vouloir la mener si haut ? L'écorce ne sait pas, peut être, que son poids dans ma main n'est que la coquille d'un oiseau qui a ouvert ses branches pour traverser le ciel. Mais l'écorce se souvient elle se souvient-elle du premier mot de ces lettres arrachées de sa peau ? L'écorce se souvient elle avoir cousu ce mot à mon dos ? Et qu'en ramassant, d'elle, ainsi, ce morceau c'est un peu de l'oiseau tombé du ciel que je porte à ma peau ?