L'encre a séché

L'encre pleure de la plume qui sanglote Puis décrit par des mots ces maux qui nous consument, Enfouis sous un tertre d'indésirable spume Le roman taciturne des rois despotes. Lorsque l'encre pénètre la feuille vierge Elle saupoudre de lettres nos espérances, Si l'on rit souvent de son impertinence, Sur sa subtilité je pose un cierge. Les conteurs d'histoires ont perdu leur aura, Une calligraphie en mémoire de la joie, Petit oiseau libre le combat continu. S'exprimer c'est s'exposer au feu des tyrans Les écrits sont nos armes,larmes éperdues Mais l'encre a séché sur des aveux sanglants.