L'Enfance

L'enfant chantait; la mère au lit exténuée, Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant; La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée; Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant. L'enfant avait cinq ans, et, près de la fenêtre, Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit; Et la mère, à côté de ce pauvre doux être Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit. La mère alla dormir sous les dalles du cloître; Et le petit enfant se remit à chanter... -- La douleur est un fruit: Dieu ne le fait pas croître Sur la branche trop faible encor pour le porter. Paris, janvier 1835.