Les affres de l'amour

sonnet Heureux celui qui n'a jamais connu Les affres de l'amour en grand chagrin Qui broie l'âme frêle du matin jusqu'au soir, la baignant dans la ciguë. De cette longue agonie qui tue suintent un à un les coeurs noirs défunts, Coulant en pâte épaisse en un pétrin, Allant, cuisant, au four jamais repu. Puis tournent ces petits pains démoulés, Qui redeviennent pâte à remouler Et recuisent dans les fourneaux du Diable. Mais qu'ai-je fait pour mériter ce sort ? Mon coeur lourd accablé par tant de torts Fleurit le désert en rose des sables.