Les fleurs de ciguë

C’était une de ces nuits blondes Qu’il fait après les jours brûlants : Pleine d’aurores vagabondes Et de crépuscules tremblants. Les arbres, décor sympathique Sur la lune dans sa rondeur, Produisaient cet effet d’optique Qui supprime la profondeur. Mais le grand ciel bleu par derrière Reculait en s’arrondissant, Avec ses perles de lumière Au pâle éclat éblouissant. L’air montait des champs, tiède encore, Et, comme une baleine en dormant, Dans la feuille noire et sonore Faisait un doux bruissement. La terre n’est point taciturne : Harmonieuse elle chantait ; Et dans le grand concert nocturne La plus chère des voix, c’était, C’était la voix de l’enfant brune Ou très-blonde, selon le jour, Qui ne me gardait plus rancune D’avoir bien ri de mon amour. La veille elle était revenue, De très-loin, me dire tout bas Que, quant à la vérité nue, Il valait mieux n’y penser pas… Et voilà pourquoi sa main blanche Sur mon bras réconcilié Pesait si légère dimanche, Plus douce qu’avant de moitié. La joie éparse et rayonnante Que versait la sereine nuit L’avait mise en humeur charmante : Il fallait qu’elle fît du bruit. Une ritournelle à la lèvre, Et piquant la tête en avant, Elle sautait comme une chèvre Au bras du poète rêvant. Très-jolie, et pas bien coquette, Elle avait, sans trop s’en douter, Un faux air de bergeronnette Avec ses façons de chanter. Je savourais sa note aiguë… Elle se baissa tout à coup Pour cueillir deux fleurs de ciguë Qui semblaient lui plaire beaucoup. Elle se les mit à l’oreille Comme une plume d’employé : Le blanc des fleurs faisait merveille, Dans le brun des cheveux noyé. La blanche joue en devient rose Par le contraste des blancheurs, Et tout cela fit quelque chose D’exquis de tons et de couleurs. Mais parmi tant de fleurs, ma chère, Dis-moi quelle fut ta raison De préférer la fleur amère Et dont le suc est un poison ?