Les limbes

Sur les marches glacées de l'église Sous une faible lueur blafarde A été déposé par une ombre que rien n'attarde Un couffin abîmé à dominante grise Aucun souffle ne soulève la fine couverture Seuls les pleurs du nouveau né Alertent les habitants de cette contrée et son curé Alors une lumière faible annonce très vite l'ouverture Du volet en bois du presbytère Tandis que le sinistre vent de l'hiver Étouffe sournoisement de sa voix blanche Celle de l'enfant gelé que la misère a abandonné Et qui frappé lourdement par le sort ne connaîtra jamais l'eau du baptême Tant son visage innocent est devenu raide et blême. 8 mars 2020