Les malles

Les malles de mon esprit ont l'air qui réfléchit, une cigarette,et les deux pieds, trempés dans une prairie de petits nuages gris Autour d'un globe, elles cernent ce qui se X dans un regard de lames de verre. Les malles de mon esprit sont des boites vides qui, d'un soir, ont débarqué sans crier gare aux ailes des sirènes blanches d'un port.