Les Mineurs de Newcastle

Que d’autres sur les monts boivent à gorge pleine Des vents impétueux la bienfaisante haleine, Et s’inondent le front d’un air suave et pur ; Que d’autres, emportés par des voiles légères, Passent comme les vents sur les ondes amères, Et sillonnent sans fin leur magnifique azur ; Que d’autres, chaque jour, emplissent leur paupière Des rayons colorés de la chaude lumière, Et contemplent le ciel dans ses feux les plus beaux ; Que d’autres, près d’un toit festonné de verdure, Travaillent tout le jour au sein de la nature, Et s’endorment le soir au doux chant des oiseaux : Ils ont reçu du ciel un regard favorable, Ils sont nés, ces mortels, sous une étoile aimable Et sous le signe heureux d’un mois splendide et chaud ; Et la main du Seigneur, qui sur terre dispense La peine et le plaisir, la mort et l’existence, Leur a fait large part et donné le bon lot. Quant à nous, prisonniers comme de vils esclaves, Nous sommes pour la vie enfermés dans des caves, Non pour avoir des lois souillé la majesté, Mais parce que du jour où nous vînmes au monde, La misère au cœur dur, notre nourrice immonde, Nous marca pour la peine et pour l’obscurité. Nous sommes les mineurs de la riche Angleterre ; Nous vivons comme taupe, à six cents pieds sous terre ; Et là, le fer en main, tristement nous fouillons, Nous arrachons la houille à la terre fangeuse ; La nuit couvre nos reins de sa mante brumeuse, Et la mort, vieux hibou, vole autour de nos fronts. Malheur à l’apprenti qui dans un jour d’ivresse Pose un pied chancelant sur la pierre traîtresse ! Au plus creux de l’abîme il roule pour toujours. Malheur au pauvre vieux dont la jambe est inerte ! Lorsque l’onde, en courroux de se voir découverte, Envahit tout le gouffre, il périt sans secours. Malheur à l’imprudent, malheur au téméraire Qui descend sans avoir la lampe salutaire Qu’un ami des humains fit pour le noir mineur ! Car le mauvais esprit qui dans l’ombre le guette, La bleuâtre vapeur, sur lui soudain se jette Et l’étend sur le sol sans pouls et sans chaleur. Malheur, malheur à tous ! car même sans reproche Lorsque chacun de nous fait sa tâche, une roche Se détache souvent au bruit seul du marteau ; Et plus d’un qui rêvait dans le fond de son âme Aux cheveux blonds d’un fils, à l’œil bleu de sa femme, Trouve au ventre du gouffre un éternel tombeau. Et cependant c’est nous, pauvres ombres muettes, Qui faisons circuler au-dessus de nos têtes Le mouvement humain avec tant de fracas ; C’est avec le trésor qu’au risque de la vie Nous tirons de la terre, ô puissante industrie ! Que nous mettons en jeu tes gigantesques bras. C’est la houille qui fait bouillonner les chaudières, Rugir les hauts-fourneaux tout chargés de matières, Et rouler sur le fer l’impétueux wagon ; C’est la houille qui fait par tous les coins du monde, Sur le sein écumant de la vague profonde, Bondir en souverains les vaisseaux d’Albion. C’est l’œuvre de nos bras qui donne au diadème Cet éclat merveilleux, cette beauté suprême Qu’on ne voit nulle part ; enfin c’est notre main Qui produit à foison les richesses énormes De ces quatre cents lords aux insolentes formes, Qui souvent sans pitié nous voient mourir de faim. O Dieu ! Dieu tout-puissant ! pour les plus justes causes Nous ne demandons pas le tumulte des choses, Et le renversement de l’ordre d’ici-bas ; Nous ne te prions pas de nous mettre à la place Des hommes de savoir et des hommes de race, Et de remplir nos mains de l’or des potentats : Ce dont nous te prions, enfants de la misère, C’est d’amollir le cœur des puissants de la terre, Et d’en faire pour nous un plus solide appui ; C’est de leur rappeler sans cesse, par exemple, Qu’en laissant dépérir les fondements du temple, Le monument s’écroule et tout tombe avec lui.