Les rides

Se peut-il que le Temps – bévue inexplicable- Ai cru, si sottement, pouvoir vous faire affront En laissant se faner le lys de votre front Et vos yeux s’envahir d’une ombre irrévocable ? Vous avez aujourd’hui, dessous vos cheveux blancs, La fatigue du soir, après un long voyage, Quelque chose de las, mélancolique et sage, Qui donne à vos soupirs un écho plus troublant. J’aime, du bout des doigts, lire de chaque ride, En un geste léger plus tendre qu’un baiser, Le tracé sinueux de cette éphéméride. J’y vois des souvenirs, si prompts à s’embraser, Des étreintes, des cris, des larmes et des rires Que la vie n’a cessé, sur votre âme, d’écrire.