Les Stigmates

I Sous la dalmatique bleue et blanche  Elle a passé, les bras tendus,  Laissant pendre au fil de sa hanche Les écharpes d’ombre à flots perdus. De longues brumes horizontales  S’élevaient sur les encensoirs.  Des lys blancs teignaient leurs pétales Aux rougissantes pudeurs des soirs. Elle a gravi, les yeux aux lumières,  Vers les ciboires inconnus,  Les sept marches d’or, coutumières Des purs genoux blancs et des pieds nus. Lentement, elle est montée au faîte,  Les bras croisés, baissés les yeux,  Avec les rayons du prophète Divergés de son front radieux. II Or voici : toute la cathédrale  Murmurante au bruit de ses pas Chantait : C’est la passion lustrale.  Les mécréants ne sauront pas. Offre à Jésus tes lèvres pour myrrhe  Offre ton souffle pour encens Offre tes yeux d’eau vive où se mire  L’ombre des soirs incandescents Offre ta maigreur mystique, ô Vierge,  Long-vêtue en tes purs cheveux Ton long corps blanc brûlé comme un cierge,  En holocauste au dieu des vœux. Dans la chaleur des eucharisties  Avec le geste triomphant De tendre à Dieu deux vierges hosties  Deux grands cœurs de mère et d’enfant. III  Et splendide comme une idole Laissant palpiter sur tes bras blonds  Tes cheveux brodés pour étole… Levant les mains vers les vitraux longs  Retourne-toi, haute et nimbée O Vierge, Mère, pur Cœur de feu  Âme à tout jamais absorbée Par l’extase épuisante vers Dieu  Et, noire sur l’aube indécise Les pieds joints et les yeux éperdus  Telle que saint François d’Assise Stigmatisé les bras étendus.  Montre de tes mains sibyllines — D’horreur et d’orgueil les doigts ailés —  La trace des lèvres divines Aux pointes de tes seins étoilés.