L'heure au scorpion

Une main posée sur un ventre de marbre tenait l'horloge de son orfèvrerie. Il semblait forge, elle était flamme, Il était large, elle semblait voile. Les mots étaient d'écume et leur vague de face. Cette main battait aux portes de son âme. Une beauté répondait au brame et le ciel perdait son regard de sable. La beauté dans une main et cet automne peut être aussi rond que le diable.