L'Idée fixe

Je t’apporte une petite algue qui se mêlait à l’écume de la mer et ce peigne Mais tes cheveux sont mieux nattés que les nuages avec le vent avec les rougeurs célestes et tels avec des frémissements de vie et de sanglots que se tordant parfois entre mes mains ils meurent avec les flots et les récifs du rivage en telle abondance qu’il faudra longtemps pour désespérer des parfums et de leur fuite avec le soir où ce peigne marque sans bouger les étoiles ensevelies dans leur rapide et soyeux cours traversé par mes doigts sollicitant encore à leur racine la caresse humide d’une mer plus dangereuse que celle où cette algue fut recueillie avec la mousse dispersée tempête. Une étoile qui meurt est pareille à tes lèvres. Elles bleuissent comme le vin répandu sur la nappe. Un instant passe avec la profondeur d’une mine. L’anthracite se plaint sourdement et tombe en flocons sur la ville Qu’il fait froid dans l’impasse où je t’ai connue Un numéro oublié sur une maison en ruines Le numéro 4 je crois Je te retrouverai avant quelques jours près de ce pot de reine-marguerite Les mines ronflent sourdement Les toits sont couverts d’anthracite Ce peigne dans tes cheveux semblable à la fin du monde La fumée le vieil oiseau et le geai Là sont finies les roses et les émeraudes Les pierres précieuses et les fleurs La terre s’effrite et s’étoile avec le bruit d’un fer à repasser sur la nacre Mais tes cheveux si bien nattés ont la forme d’une main.