M.D

Elle ouvre passage. Son rythme c'est la déchirure. Son souffle, la réappropriation. L'absence, son écriture Ses mots, l'empreinte du manque Ses images, la lecture du passage. Sa folie – la mémoire de l'esprit qui tranche, sur les bris de la vie, nos absences, dans le silence de nos cris. Pour s'écrire, jusqu'au soir de sa vie, aussi nettement que ça, sa main, ce jour là, ne tremblait pas.