Mes yeux sont des oiseaux

En de soupirs chroniques ils s'ébattent de stupeur et boitent à l'écoule du jour. Ils courent tournent entendent et s'échardent aux lueurs giratoires d'un fleuve. Mes yeux sont des oiseaux. Ils piaffent leur faim à de statiques aurores , comme foule danse à l’aumône des couleurs. Ils tombent roulent et s'ouvrent pour quelques vers pour quelque lettre quelques morceaux de mots miettes tombées de leur ivresse sous licence de leurs graines. Échappés du thorax de la ville mes yeux sont des oiseaux que mon pas dessine que mes poings décrivent et que l'espace décalibre.