Michel-Ange

Que ton visage est triste et ton front amaigri, Sublime Michel-Ange, ô vieux tailleur de pierre ! Nulle larme jamais n’a mouillé ta paupière : Comme Dante, on dirait que tu n’as jamais ri. Hélas ! d’un lait trop fort la Muse t’a nourri, L’art fut ton seul amour et prit ta vie entière ; Soixante ans tu courus une triple carrière Sans reposer ton cœur sur un cœur attendri. Pauvre Buonarotti ! ton seul bonheur au monde Fut d’imprimer au marbre une grandeur profonde, Et, puissant comme Dieu, d’effrayer comme lui : Aussi, quand tu parvins à ta saison dernière, Vieux lion fatigué, sous ta blanche crinière, Tu mourus longuement plein de gloire et d’ennui.