Poème
Midi - I - Midi
par Marie KRYSINSKA
À Georges d'Esparbés. Le firmament luit comme un cimeterre Et les routes sont pâles comme des mortes. Les Vents - allègres paladins - Sont partis devers Les mers ; Montés sur les éthéréens chevaux Au fier galop de leurs sonnants sabots Ils sont partis devers Les mers. Une paix maléfique plane comme un oiseau Faisant rêver de mort le plaintif olivier Et de forfaits le figuier tenace Dont le fruit mûr se déchire et saigne. Les sources - comme elles sont loin ! Et les Naïades - Où sont-elles ? Mais voici - joie des yeux - Près de la roche courroucée Le petit âne gris Mangeur de chardons.
Commentaires (1)
Autophage ---------- Ma propre chair, je la dévore, Personne d’autre n’en aura. J’en ai plus qu’il ne m’en faudra, Je sais gérer cette pléthore. Diverses saveurs s’élaborent En ce grand corps robuste et gras ; Ce gros fruit de chair mûrira, Lui qui sous le soleil se dore. Je ne veux pas le partager, Vraiment, comment l’envisager ? La fleur pour moi seul est éclose. Je m’alimente et je grandis ; Puis je bois, si le coeur m’en dit, Un litre de sang rouge et rose.
Connectez-vous pour laisser un commentaire.