Miracle

J'aime les cabossés, les mal bâtis, les mal construits, Les mal léchés, les pas finis, les mal polis Et les bosselés. Les pas bien nés. Les enfants de la balle, et des rafales Et ceux du soupirail. J'aime les pas coiffés, les mal lavés, les estropiés. Les pas partis et les jamais commencés. Les maladroits et les faux semblants. Les étourdis et les enfants du mépris. Les à peu près et les gens-foutre. Le «lisse» çà glisse et çà s'oublie. Les «pas vernis», ça te bouffe le cœur, Ça t'écorche les pognes. J'aime la lèpre et les murailles, Le goût de leurs entrailles. Je suis faite de l'argile des pauvres. De cette terre qui ne craint aucune pluie. De cette terre qui ne craint que la nuit. J'aime les assoiffés, les tourmentés, les décalés, Les égarés que personne ne vient réclamer Aux objets trouvés. J'aime le doute et l'infini. Les contre sens et les non sens. J'aime les idées désordonnées toutes ébréchées et emmêlées J'aime la peste et la godaille Et toute la belle racaille. J'aime la lèpre et les murailles, Le goût de leurs entrailles. Je suis faite de l'argile des pauvres. De cette terre qui ne craint aucune pluie. De cette terre qui ne craint que la nuit.