Mon âme en une rose

I. Mon âme, en une rose, Est morte de douleur : C’est l’histoire morose Du rêve et de la fleur. Je n’irai pas la dire Sur les routes du roi ; Je crois, Dame et Messire, Que vous ririez de moi. Voici le vent d’automne Sur mon âme et les fleurs ; Et pourtant je m’étonne De tout ce ciel en pleurs. Ô rose de mon rêve, Fleuriras-tu jamais ? Naîtras-tu de sa sève, Amour, aux futurs Mais ?…