Nous côtoyons la fleur…

Nous côtoyons la fleur, le fruit, la vigne, et la saison n’est pas leur seul langage. De l’ombre monte une évidence coloriée qui a l’éclat, peut-être, de la jalousie des morts dont se nourrit la terre. Mais savons-nous quel est leur rôle en tout cela ? Depuis longtemps c’est leur manière de traverser le sol de cette libre moelle. Mais savoir : le font-ils de leur plein gré ? Ce fruit, œuvre de lourds esclaves, se tend-il vers nous, maîtres, comme un poing serré ? Sont-ils les maîtres qui près des racines dorment, et, de leur superflu, daignent nous accorder cet entre-deux muet de force et de baisers ?