Philoctète

La Mer écume et gronde autour de l’âpre îlot Que tourmente le vent et harcèle le flot. Je n’entends pas la mer, mais je sais qu’elle est là ; C’est elle dont la force en sa rumeur roula Sur cette aride plage et jusques à tes pieds Les durs galets polis sur lesquels tu t’assieds, Philoctète ! et voici l’arc courbe et le carquois Et la flèche plantée au sable devant toi, La même qui perça ta chair et dont encor Ta douleur éternelle en le bronze se tord, Tandis qu’à ton talon verdi de son venin Suinte entre tes doigts ta blessure d’airain !