Première ride

Aglaé n’est pas heureuse : Elle a trouvé, ce matin, Une ride qui se creuse Dans les neiges de son teint. Les Jeux ailés, les Dieux-mouches, Tous les petits nains du ciel Vont menant des deuils farouches Pour ce cas essentiel. Voici les Plaisirs moroses Conflits en dévotion ; Des yeux bleus aux lèvres roses Descend leur procession. Et de ses cheveux couverte, Vénus, en pleurant bien haut, Étend dans la fosse ouverte L’Amour mort, ou peu s’en faut. Sur sa couche de parade, En pompe on l’ensevelit !... — Pauvre Amour, vieux camarade, Fais-moi place dans ton lit !...