Rose pêcher

Sur une laque de lilas blancs le monde presse la tendresse de ses nuits contre le vague immense de ses mots. Il se répond de couleurs et de lignes. il tourne en rêves et se découvre. ils peignent si loin ce que pleurent les saisons. La main donne chanson à la bouche qui redoute sa raison. C'est aux laques des jours que nous pressons caresses, C'est aux épines de nos buissons que nous ouvrons les veines. Il pleut si fort ce que dessine la saison. Si c'est de nuit que nous venons c'est du même nom que nous allons.