Ses lettres de joie

Allez va, la passion est triste mon aimée triste, triste et belle, belle à ne rien rejeter triste à tout prendre, sans leur vouloir rien voler. contre nous, contre ta joue, contre ma peau entre mes mains, dans chaque paume de jeunesse je crois à la tragédie, à ces choses fabuleuses de ces temps qui nous échappent, et qui nous sont universels. Ce monde est notre théâtre. Ses clous sont les épines de son arbre. J'aime les fruits de cet arbre. Je veux savoir ces fruits en chacun de nous. Je peux pleurer, être anéantie, oui anéantie, n'être rien , ne ressembler à rien, ne répondre à rien, ne rien pouvoir signifier Je le peux, le pourrai et c'est parce que je le sais que je le redoute je veux y faire face dans le tumulte de mon émotion c'est là que je vis là que je trouve la force de tenir de me hisser d' hurler peut être et surtout oh surtout sache le : de vivre en trébuchant, déchirant, hésitant, malmenant, apprenant mais toujours innocente innocente dans la nudité d'un désir, désirante comme au premier jour voilà l'innocence que je revendique que je garderai toujours même si tout le reste de moi doit s'effacer. Je crois au destin de cette énergie. Et je refuse le hasard des obéissances. C'est une mémoire que je ne perdrai pas Rien ne m'enlèvera cela. Même pas la Mort. Elle est aveugle et sourde. Elle n'est rien. Elle est froide. Elle ne sait rien. Ne donne rien. Ne me touche pas . Elle ne sait pas la Mort comment ici nous avons été capable de nous regarder. Elle n'a pas le désir de le savoir. oui je crois à ce qui nous fais trembler, chavirer, palpiter, ce qui nous broie, nous fend, nous ouvre je crois aux pleurs des plaisirs, aux larmes des bonheurs au battements de nos portes aux balançoires de nos coeurs sinon pourquoi donc être affamés à ce point de mots de couleurs de regards, de lumières ? Pourquoi alors donnerai-je tant de confiance au silence ? Pourquoi sursauter, se retourner, s'arrêter, penser, tenter, oser. Voilà l'Art. L'Art est devant moi. Et c'est là toute notre capacité. La passion est triste parce qu'elle peut s'achever mon aimée mais elle est belle passagère et ce qu'elle me dit oh et ce qu'elle me dit en me portant lumière c'est que lorsque tu es devant moi vois tu ...j'écris. J'écris sous la lampe du premier jour et reliant ses lettres de joie. Allez, va , la passion nous suivra.