Songe-Mensonge, Espoir, Déception

Songe-Mensonge I P’têt’ ben qu’un jour gn’aura du bon Pour l’ Gas qui croit pus à grand’chose, Qu’a ben sommeil, qu’est ben morose Et qui bourlingue à l’abandon ; Pour l’Gas qui marche en ronflant d’bout Et qui veut pus en foutre eun’ datte Et qui risqu’rait p’têt’un sal’ coup S’il l’tait pus vaillant su’ ses pattes Et s’y n’ saurait pas qu’en fin d’ comptes Pus ya d’ misère et d’ scélérats, Pus ya d’ l’horreur, pus ya d’ la honte, Pus ya d’ pain pour les magistrats ! Oh ! p’têt’ ben qu’ oui, oh ! p’têt’ ben qu’ non, Gn’aura du mieux… du neuf… du bon Pour C’ lui qui va la gueul’ penchée À l’heure où les aut’s sont couchés, Car c’ soir… faut r’filer la Comète, Malgré qu’ mes pieds soy’ent en viand’ crue ; Ce soir… c’ doit êt’ un soir de fête, C’est plein d’ rigolos dans les rues ! Ô joie ! ô candeur !… non c’ qu’y gueulent, Gn’en a déjà qu’ont leur muffée ; Y tienn’nt un copain qui dégueule Alorss que moi j’ai rien briffé. C’est des michets, c’est des maqu’reaux, C’est des « rastas », c’est des rapins, Des calicots et des youpins, Des band’s de rouchi’s et d’ poivrots, Des candidats au copahu, Des jeun’s genss’ qui fait dans l’ Commerce Et qui s’ sont dit : « Faut qu’on s’exerce À la grand’ noce, au grand chahut ! » (Ceuss’-là y gagn’nt cinq cigs par mois Et veul’nt la faire aux mecs braisés) Or pour s’offrir eun’ fill’ de joie Ce soir… n’a fallu s’ cotiser ! Chacun deux thun’s… viv’ la jeunesse ! Et les v’là quat’ pour eun’ gothon ; Mais la pauv’ môm’ n’a qu’deux tétons Et quoi qu’a fass’… qu’eun’ pair’ de fesses ! Un seul couch’ra… hein, quel succès ! Les aut’s y s’ tap’ront… sans personne. (Ah ! qu’on est fier d’être Français Quand on regarde la Colonne !) Vrai, les pauv’s gas…, les malheureux, Les crèv’-d’amour…, les faméliques ! Y pass’nt, les viveurs fastueux De la troisième République ! Euss’, leur gueltre et leur faux chambard Et leurs punais’s à trois francs l’heure, C’est d’ la misère et du cauch’mar C’est d’ la cruauté qui m’effleure. Quand gn’en a pus… gn’en a encore, Y piaill’nt, y rouspèt’nt… y s’querell’nt C’est du suffrage universel Qui passe et qu’est content d’ son sort ! II Ah ! les veaux tout d’ mêm’, les vagins, Les salopiots…, les pauv’s loufoques, C’est pas euss qui f’ront v’nir l’Époque Où qu’ les z’Homm’s y s’ront tous frangins, Où qu’ les Nations s’ pass’ront des langues, Comm’ des charlott’s en amiquié, Euss, y r’tourn’nt à l’orang-outangue De la cocotte au cocotier ! Ça s’rait bath d’en faire un cocu, D’y soul’ver eun’ de ses bergères, Mais d’pis longtemps… j’ai mal vécu, J’suis pas sûr d’êt’ eun’ bonne affaire ; (Dam’!… j’ai fait l’ jacqu ’moi, et par trop, L’poireau d’amour pour caus’ de dèche, La crêm’ de ma rac’ doit êt’ sèche Comm’ la moell’ morte du sureau ; Pis… mal fringué… fauché… sans treffe, J’os’rais seul’ment pas y causer : Donc un béguin, c’est comm’des nèfes, Quant au lapin… c’est tout posé ! Enfin ! N’empêch’ que v’là la puïe Qu’y m’ faut cor’ n’ tortorer qu’ la brume (Mêm’ que c’est comm’ ça qu’on s’enrhume Et qu’on s’obtient des pneumonies). Et n’empêch’ qu’en c’te nuit d’ plaisir Où trottaille ed’ d’ la bell’ gonzesse Au fin fond d’ ma putain d’ jeunesse Y s’ lèv’ comme un troupeau d’désirs ! Et quels désirs ! Des éperdus, Des ceuss’ qui font qu’on d’viendrait pègre, Des douloureux… des ben tendus, Vrai’ band’ de loups et d’ gorets maigres. Pourtant la lanc’ d’vrait les noyer, Oui, j’ t’en fous, ma viande hurl’ tout’ seule, Mon cœur va me sauter d’ la gueule Mes limandins vont aboyer ! III Ah ! qu’ mes flaquants sont lourds ce soir… Oh ! un bain d’ pieds… eun’ pair’ d’ pantoufes (J’ai trop marné dans la mistoufe Dans la bouillasse et l’ désespoir !) Oh ! n’ pus êt’ planqué à la dure Et n’ s’rait-ce qu’eun’ nuit frimer l’ marlou Et m’ les rouler dans d’ la guipure Ousqu’on verrait guincher mes poux. Deux ronds d’ tendresse… un sou d’ sourire Et deux tétons en oreillers Pour s’y blottir, y roupiller Et les mamourer sans rien dire : Voui, deux tétons frais et joyeux, Marmots lourds à gueulett’s fleuries, Lingots d’amour et d’ chair chérie Beaux et miséricordieux, Oh ! d’ la santé… eun’ bonne haleine ! D’ la peau jeun’… des bras de fraîcheur Et su’ tout ça coucher ma peine Et ma fatigue de marcheur… Car c’ soir vraiment j’ peux pus m’ cont’nir, J’éclate ! Y a trop d’ joie, trop d’ morues, Gn’a trop d’rigolos dans les rues, J’ m’en vas chialer… j’ m’en vas m’ périr. Assez ! ou j’ vas m’ sortir les tripes Et buter dans l’ blair des passants, Des premiers v’nus, des « innocents », Dans c’ troupeau d’ carn’s qu’est les bons types. Ceuss’ là dont la joi’ n’ fait pas grâce, J’ m’en vas leur z’y mett’ un bouchon… Noël ! Noël ! L’ preumier qui passe Y bouff’ra d’ la têt’ de cochon !… IV À moins qu’ ça n’ soye moi qui n’écope Y aurait des chanc’s pour qu’ d’eun’ mandale Un d’euss’ m’envoy’ râper les dalles De la plac’ Pigalle au Procope. Car euss’ n’ont pas dîné… d’ mépris Ni déjeuné d’un paradoxe. Tous ces muff’s-là, c’est ben nourri, Ça fait du sport… ça fait d’ la boxe. Pis quand même ej’ s’rais l’ pus costeau (Faut ben voir la réalité), Quand on est seul à s’ révolter Les aut’s boug’nt pas pus qu’ des poteaux. Alorss ? Quoi fair’ ? S’ foutre à la Seine ? Mais j’suis su’ Terr’, faut ben qu’ j’y reste ; Allons r’marchons… rentrons not’ geste Pour cett’ fois… ça vaut pas la peine ! Espoir V Comment qu’ ça s’ fait qu’ les taciturnes, Les fous-la-faim, les gas comm’ moi, Les membr’s du « Brasero nocturne », Gn’en a pus d’un su’ l’ pavé d’ bois ; Ceuss’ qu’ont du poil et d’ la fierté, Les inconnus…, que tout l’ mond’ frôle, Souffrent c’ qu’y souffr’nt sans rouspéter Et pass’nt en couchant les épaules ? C’est-y que quand le ventre est vide On n’ peut rien autr’ que s’ résigner, Comm’ le bétail au front stupide Qui sent d’avanc’ qu’y s’ra saigné ? Comment qu’ ça s’fait qu’ la viande est lâche Et qu’on n’ tent’rait pas un coup d’ chien Et qu’ moins on peut… moins qu’on s’maintient, Pus on s’ cramponne et pus qu’on tâche ? (Car c’est pas drôl’ d’êt’ sans coucher Pour la raison qu’on est fauché, Ou d’ pas s’ connaître eun’ tit’ maîtresse À caus’ qu’on est dans la détresse !) (L’droit au baiser existe trop Pour les rupins qu’est débauchés, Pour les barbes, pour les michets ; Le sans-pognon…, lui, bais’… la peau !) (Pourtant, vrai, on sait c’ qu’est la Vie Qui s’ traduit par l’ mêm’ boniment Qu’ dans la galette ou l’ sentiment On vous fait jamais qu’ des vach’ries !) Donc, comment qu’ ça s’ fait qu’on fait rien, Qu’on a cor’ la forc’ de poursuivre Et qu’ malgré tout, ben, on s’ laiss’ vivre À la j’ m’en-fous, à la p’têt’-bien ? Oh ! C’est qu’ chacun a sa chimère Et qu’ pus il est bas l’ purotain, Pus qu’y marin’ dans les misères, Pus que son gniasse est incertain, Et qu’ moins y sait où donner d’ l’aile, Comme en plein jour l’oiseau du soir, Pus qu’y se r’suc’ dans la cervelle Deux grains d’ mensonge et un d’espoir ! Espoir de quoi ? Dam’ ! ça dépend : Gn’en a qu’espèr’nt en eun’ Justice, D’aut’s en la Gloir’ (ça, c’est un vice… Leur faut dans l’ fign’ trois plum’s de paon !). Mais l’ pus grand nombr’… l’est comm’ mézigue, Y rêv’ d’un coin qui s’rait quéqu’ part, N’importe, y n’ sait, où pour sa part Y verrait flancher sa fatigue : Un endroit ousque, sans charger, Ça r’ssemblerait à d’ la vrai’ Vie, À d’ l’Amour et à du manger, Mais pas comm’ dans les théories. Un soir d’été, deux brins d’ persil, Eun’ tit’ bicoque à la campagne Et quéqu’ chose à s’ mett’ dans l’ fusil (C’est pas des châteaux en Espagne !) Car y vient eune heure à la fin Où qu’chacun veut vivre en artisse : L’ rupin… à caus’ des rhumatisses Et l’ pauvr’ pour bouffer à sa faim. Voui ! D’ la guimauv’, du sirop d’ gomme Pour chacun en particulier ; Mais v’là l’ chiendent, v’là l’ singulier, On vourait ça pour tous les Hommes ! VI Car, gn’a pas, on est fatigué, On n’ donn’ pus dans la Politique, Ses pantins noirs et leur chiqué, On sait qu’ tout ça, c’est des « pratiques ». On rigol’ d’eun’ Fraternité Où même’ quand c’est l’ Milord qu’étrenne Et qu’ c’est son tour d’êt’ dans la peine, Ses frangins (!) l’y laissent barboter. On s’ fout d’un Dieu qui, s’il existe, A sûr’ment dû nous oublier ; Car d’pis l’ temps qu’on l’a supplié, L’aurait pu fair’ la Vi’ moins triste ! On commenc’ par avoir son crible Des loufoqu’ries de nos Aïeux ; On vourait pas, si c’tait possible, On vourait pas trinquer pour eux… Nous on est droits… nous on respire (Ça n’est déjà pas si cocasse) ; Porquoi qu’y faut payer la casse Du preumier et du s’cond Empire ? On a soupé des comédies, Des moral’s, des phizolofies, L’Homm’ doit pus fair’ que son plaisir Et la beauté de ses désirs. On s’en fout des Idéalisses Qui su’ not’ râb’ se chamaillaient Et des z’avocats socialisses Poilus, gueulards et marseillais ! On marche pus pour êt’ martyrs Ou d’ la confitur’ d’insurgés, Comm’ ceuss dont les z’oss’ments doiv’nt dire : — Malheurs ! Quand c’est qu’on s’ra vengés ? Porquoi qu’on s’rait viande à mitrailles Pour flingots à « persécussions » ? De Fourmies on r’monte à Versailles, C’est toujours les mêm’s solutions. On croit s’ battr’ pour l’Humanité, J’ t’en fous… c’est pour qu’ les Forts s’engraissent Et c’est pour que l’ Commerce y r’naisse Avec bien pus d’ sécurité. On se souvient des Communeux Dont on questionnait la cervelle En leur enfonçant les vitreux À coups d’sorlots et d’ point’s d’ombrelles Et quand on r’tombe au temps présent, On n’ trouv’ pas ça pus amusant ; Y font vomir les satisfaits À qui pus rien ne fait d’effet ; Et vomir, les poir’s, les bett’raves, Les résignés à tronch’s d’esclaves Et tous les genr’s de révoltés Qui finissent par êt’… députés ! Nous, on veut pus se l’ laisser mettre, Vaut mieux s’ tourner les pouc’s en rond ; Quand un larbin y parvient maître L’est cor pus carn’ que son patron ! De quoi ? S’ fair’ scier pour ces gas-là ? Fair’ monter l’ tirag’ des gazettes ? Y val’nt pas l’ coup, vrai, nom de d’ là, Qu’ z’y restn’t aux wouater-clozettes ! À part quéqu’s-uns qu’ont d’ la bonté, Les aut’s sont par trop sûrs d’eux-mêmes ; Laissons les flemmards à leur flemme Et les salauds dans leur sal’té ! Car les modernes Aristos N’ont pas bezef des Paladins Qui se faisaient crever la peau Pour la Veuve et pour l’Orphelin. Voui, qu’y z’y pionc’nt dans leur purin Fait d’or, d’ laideurs et d’arrogance ; Vrai, y manqu’nt par trop d’élégance. Y m’ dégout’nt, mes Contemporains ! VII Donc, chacun il a sa chimère, (Mêm’ qu’il en est l’unique amant) ; Bibi a la sienne égal’ment… Suffit… j’ m’entends… c’est m’n’ affaire ! Voui, j’ suis un typ’, moi, j’en ai d’ bonnes ; Quand les aut’s y sont dans leur lit, Bibi y trimballe eun’ Madone : Notre-Dame-des-Démolis ! Et pis l’ pus crevant d’ l’aventure, Qui fait mon chagrin panaché, C’est qu’ c’est lorsque j’ suis l’ pus fauché, L’ pus dans la nasse el’ pus dans l’ordure, C’est quand j’ vaudrais pas mêm’ eun’ claque, Quand j’ donn’rais pas deux ronds d’ ma peau Et qu’ « le long, le long du ruisseau » J’ vourais m’ fondre et devenir flaque, C’est quand j’ me sens l’ pus loqu’taillon, Quand j’ mâch’ mes cris comm’ des cartouches C’est quand j’ suis l’ pus rauque et farouche Qu’a m’apparaît comme un rayon ! Voui, quand j’ vas ruer dans les brancards, Tout par un coup v’là qu’a s’élève, La Cell’ qui dort au fond d’ mes rêves Comme eun’ bonn’ Vierg’ dans un placard ! Qui c’est ? J’sais pas, mais alle est belle : A s’ lève en moi en Lun’ d’Été, Alle est postée en sentinelle Comme un flambeau, comme eun’ clarté ! A m’ guette, alle écout’ si j’ l’appelle Du fond du soir et du malheur ; Mêm’ qu’alle a les tétons en fleur Et tout l’Amour dans les prunelles ! Qui c’est ? J’sais pas… p’têt’ la Beauté (À moins qu’ ça n’ soy’ la Charité). En tous cas c’est moi qu’alle attend Et v’là déjà pas mal de temps ! Sûr qu’ c’est pas eun’ gerce à la roue Qui m’ mépris’ra pour manqu’ de carme Et tant que j’ pilonn’rai la boue Arpions en sang, châsses en larmes. Sûr que c’est pas eune Égérie Qui, bien qu’ repoussant du flingot, F’rait p’têt’ sa tourte et sa sûrie Pass’ que j’ jacqut’rai en parigot ; Et non pus eun’ fill’ de romances Qui s’enverrait l’Hercul’ du Nord Ou, pour endormir ses souffrances, M’ f’rait des queues avec un ténor ! Ni eun’ virago, sac à schnick, Qui, pour soigner mon estomac, M’ pass’rait tous les jours à tabac Comm’ si qu’ j’aye épousé un flic (!) Ni eun’ bergeois’ qui f’rait ses magnes (Eune épateus’ de calicots) Et l’ raffût des toupies d’All’magne (Voyez rayon des boucicauts). Ni eun’ détraquée, eun’ pourrie, Eune écriveuse à faux jaspin, Ni eun’ poufiasse à front d’Marie Qui s’appuierait des marloupins. Qui c’est ? J’sais pas, alle est si loin ! Alle est si pâl’ dans l’soir qui tombe Qu’on jur’rait qu’a sort de la tombe Ousqu’on s’marierait sans témoins. Mais à forc’ d’errer et d’muser Su’ des kilomèt’s de bitume, Quéqu’ soir d’horreur et d’amertume J’ me cogn’rai p’têt’ dans son baiser ! (— Mais d’ qui donc, feignant, mâche-angoisse, Princ’ des Couillons, mine à croquis, Gibier d’ Poissy qu’a l’ taf qu’on l’ poisse, Non, mais dis-nous donc l’ baiser d’ qui ? — T’en as d’ l’astuc’, c’est épatant ! Ousqu’alle est ta Blanch’, ta Radieuse, Tu t’es pas vu, eh ! dégoûtant, Toi et ta requinpett’ pouilleuse ?) Ben, ma foi, si gn’a pas moyen, C’est pas ça qu’empêch’ra que j’ l’aime ! Allons, r’marchons, suivons not’ flemme Rêvons toujours, ça coûte rien ! Déception VIII Quand j’ m’amèn’rai su’ la Mason Qu’ j’ai dans l’idée, au coin d’ ma vie, Elle a s’ra just’ su’ sa sortie Pour aller fair’ ses provisions. Dès qu’a m’ verra, mince ed’ girie ! (Un vrai coup d’ tronche en plein nichons) Et comm’ tout par un coup r’froidie, A d’viendra blanch’ comme un torchon ! — Ah ! (Et a s’ mettra pour prier :) — Seigneur ! Jésus ! Mari’-Mad’leine ! Et tous ceuss’ du calendrier Qui s’ foutent d’ la misère humaine. — Ah ! ben vrai… bonsoir ? Quiens ! Te v’là ? Ça n’est pas trop tôt, mon bonhomme, Allons, approch’, pos’ ton cul là, D’où c’est qu’ tu viens ? Comment qu’ tu t’ nommes ? — T’as l’air tout chos’… tu t’sais en r’tard ; Mais j’ te dis rien pass’ que tu t’traînes Et qu’ t’as l’air d’avoir ben d’ la peine D’êt’ ben massif, d’êt’ ben mastar ! — Mon guieu qu’ t’es grand ! Mon guieu qu’ t’es maigre ! Ben sûr… tu n’es pas… financier, Ni député…, ni marl’…, ni pègre, Sûr que t’as z’un foutu méquier ! — Tes clignotants sont fatigués ! Tes ployants grinc’nt comm’ des essieux, T’es moch’…, t’es vidé…, t’es chassieux, T’es à fond d’cal’…, t’es déglingué ; — Sûr ! T’as pas eu ta suffisance De brich’ton, d’ sommeil et d’amour, Et tes z’os qu’on doit voir à jour, Ça n’est guèr’ d’ la « réjouissance ». — T’as pus d’ grimpant… t’as pus d’ liquette, Tes lappe-la-boue bâill’nt de douleur, Et pour c’ qui est d’ ta riquinpette Alle est taillé’ dans du malheur ! — Qui c’est ton parfum ? dis ? des fois ? (On pourrait t’ pister à la trace.) — Mossieu a mis son sifflet d’ crasse ? Mossieu va dans l’ monde à c’ que j’vois ! — Ton bloum ! y dat’ du grand Empire ! Ta plur’ grelotte, eh ! grelotteux ! Et j’ devin’ cor à ton sourire Qu’ ton cœur aussi est ben loqu’teux ! — T’as dû n’avoir l’âme azurée D’ l’instruction… d’ l’astuce et d’ l’acquis Car avec ça t’as l’air… marquis, Oh ! mais… d’un marquis d’ la Purée. — J’ te connais comm’ si j’ t’avais fait, T’es un rêveur…, t’es z’eun’ vadrouille ; T’as chassé que c’ que tu rêvais Et t’es toujours rev’nu bredouille : — T’as tell’ment r’filé la comète Qu’on la croirait cor’ su’ ton front ; T’as du blanc d’ billard su’la tête, T’as comme eune Étoil’ su’ l’ citron ! — Cause un peu si ça t’est possible ! Aie pas peur, caus’ ?… Pheu ! c’est natté. Oh ! c’ qu’il est gonflé ton Sensible, On croirait qu’y va éclater ! — Gn’a ben longtemps que j’ t’espérais Et j’ comptais pus su’ toi, à c’t’ heure ; Mais pisque te v’là et qu’ tu pleures, Stope ! on verra à voir après : — Si ça t’ botte on f’ra compagnons (Bien qu’ tu soy’ schnocke et qu’ tu trouillotes) Mais j’ t’aim’ comm’ ça… c’est mes z’ognons Et tout l’ reste il est d’ la gnognotte ! — Arr’pos’-toi donc, va… fais un somme, T’es pas pressé… tu viens d’ si loin ; Les purs-sangs qui sont pas des hommes Roupill’nt ben tout l’ long d’ leur besoin ; — Dors… laiss’ tout ça s’organiser, J’ suis la Beauté… j’ suis la Justice, Et v’là trente ans que tu t’ dévisses, Qu’ t’es en marche après mon baiser ! — T’es ben un galant d’ not’ Époque, Un d’ nos cochons d’contemporains Qu’ont l’ Ressautant et l’ Juge en loques Et n’ savent où donner du groïn. — Ah ! c’ que t’as pris… non, c’est un rêve ! Et j’ai qu’à voir ton ciboulot Pour m’ figurer qu’ ta part d’ gâteau Ne cont’nait sûr’ment pas la fève. — T’as d’ l’orgueil, d’ la simplicité, Et d’vant la Vie t’as fait ta gueule ; T’as d’ l’usage… d’ la timidité, T’es dign’, t’es maigr’, t’es jeun’… t’es meule ! — Aussi on n’ te gob’ pas beaucoup, T’offens’s les muffs ; t’es bon pour l’ bagne. Comment, sagouin, t’avais pas l’ sou Et tu f’sais ta poire et tes magnes ? — Quiens… maint’nant, causons des gonzesses (Qué Sologn’ ce fut… tes vingt ans !) Aucune a compris les tendresses Qui braisoy’nt dans tes miroitants : — Et t’es cor deuil et plein d’ méfiance À cause des fauvett’s qui dans l’ temps Ont fait pipi su’ tes croyances Et caca su’ ton Palpitant ; — Et des nombreus’s qui censément T’ont mené au pat’lin jonquille Et chahuté les sentiments Comm’ des croquants couch’nt un jeu d’ quilles. — Et les ment’ries qu’ tu sais déjà ; Nib ! T’en veux pus pour un empire : Hein : — « Cœurs de femm’s, cœurs de goujats » Et les meilleur’s… a sont les pires ! — N’ te tracass’pas, va… dors, mon gosse ; Dodo, mon chagrin.., mon chouné, La France est un pays d’ négoce, Tu sauras jamais t’y r’tourner ! (Car la Femme a n’a qu’un pépin, Son mâl’ s’rait-y l’ roi des Rupins, L’ pus marioll’ de tous les royaumes, Pour Ell’… c’est jamais qu’un pauv’ môme.) IX Et v’là. — A caus’ra jusqu’au jour Comm’ça en connaissanc’de cause ; Ses mots… y s’ront des grains d’amour, Et en m’disant tout’s ces bonn’s choses, Jusqu’à c’ que la Blafarde a s’ couche Dans son plumard silencieux, A mettra ses mains su’ ma bouche Et pis ses bécots plein mes yeux. (Car nous deux ça bich’ra tout d’ suite Et pour savoir si j’ suis amé Sûr, j’aurai pas besoin d’ plumer L’ volant mignon des marguerites !) J’ m’y vois. — A m’ prendra dans ses bras Comme eun’ moman quient son moutard, Comme un goualant d’ ru’s sa guitare Et a m’ f’ra chialer c’ qu’a voudra. Pour moi, ça s’ra mossieu Dimanche (J’y caus’rai pas… gn’en aurait d’ trop !) J’ s’rai là, crevé, langu’ dans les crocs Comme un vieux canasson qui flanche. Dormir alors… ah ! j’ dormirai L’instant où j’ la rencontrerai ! Oh ! là là, qué coup d’ traversin : (Le tsar y s’ra pas mon cousin !) Dormir… dormir, jusqu’à Midi ! Qu’a soy’ putain, qu’a soy’ pucelle, Le blair’ dans l’ poil de son aisselle Comme un moignieau qui rentre au nid ! Sûr qu’a s’ra franch’, gironde et bonne, Son cœur y s’ra là pour un coup, Et ses tétons y s’ront si doux Que j’ la prendrai pour eun’ daronne. Et loin des gonciers charitables, Des philanthrop’s… des gas soumis, J’aurai d’ la soup’, du rif, eun’ table Et du perlo pour les z’amis. (Fini l’ chiqué des vieux gratins, Des pauv’s vieux cochons baladeurs ! Fini, Mam’ Poignet et ses leurres Solitaires et clandestins !) Ah ! nom de d’là ! ce que j’ l’am’rai (Gn’aura qu’Ell’ qui s’ra ma Patrie) Elle et pis sa jeuness’ fleurie Comm’ le Luxembourg au mois d’ Mai : Ah ! quand c’est que j’y parviendrai À la Mason de Son Sourire, Quand c’est donc que je pourrai m’ dire : — Ma vieill’, ça y est, tu vas t’ plumer ! Si c’est l’Hiver… p’têt’ qu’y f’ra chaud, Si c’est l’ Printemps p’têt’ qu’y f’ra tendre, Mais qu’y lansquine ou qu’y fass’ beau, Mon guieu… comme y f’ra bon d’ s’étendre. Voui, dormir… n’ pus jamais rouvrir Mes falots sanglants su’ la Vie, Et dès lorss ne pus rien savoir Des espoirs et des désespoirs, Qu’ ça soy’ le soir ou ben l’ matin, Qu’y fass’ moins noir dans mon destin, Dormir longtemps… dormir… dormir ! Ho ! mais bon sang ! Cell’ que j’appelle Ça s’rait-t’y pas la Femme en Noir Qu’est à coup sûr la pus fidèle ? Oh ! là là, vrai ! La Dame en Noir (Qu’un jour tout un chacun doit voir Aux lueurs des trent’-six chandelles Qu’on allum’ pour la recevoir) ; Tonnerr’ de Dieu !… la Femme en Noir, La Sans-Remords… la Sans-Mamelles, La Dure-aux-Cœurs, la Fraîche-aux-Moelles, La Sans-Pitié, la Sans-Prunelles, Qui va jugulant les pus belles Et jarnacquant l’ jarret d’ l’Espoir : Vous savez ben… la Grande en Noir Qui tranch’ les tronch’s par ribambelles Et dans les tas les pus rebelles, Envoy’ son tranchoir en coup d’aile Pour fair’ du Silence et du Soir ! (Et faire enfin qu’y ait du bon Pour l’ Gas qui rôde à l’abandon).