Spasmes

Un bruit de clé dans la serrure, Le spasme de l'espoir qui torture, Un cri étouffé par l'ulcère, L'inclinaison trouble de la porte austère, Le goût du sang que l'on macère, Sous l'ombre ombellifère, D'un parfum de ciguë, Et de poignard aigu, Lumière, ombre, Ornière, sombre, La vie est passée, Tant pis pour le trépassé